El inadaptado – Capítulo 15

Regina
Cansancio con perfume de reina
Agosto de 2018

Pierdo el tiempo de mi mente en esas estocadas de puñales demasiado poderosos para una vana luna de aire, demasiado poderosos para esa noche superficial que se dibuja en los ojos de la cara de tu mentira. Pierdo el tiempo pero -al menos-  juego con un manojo de viento y llaves de umbrales; puertas, túneles y sueños que no veo, y que sin embargo respiro por tonos y cadencias.

Escupo trizas en este pincel de cuarzos de mi tierra de arena robusta. Voy a pintar en él todos los silencios que jamás pintaré en el lienzo; diré la verdad sólo frente a ese color que es conocido por la piel de las estatuas que custodian las cúpulas de oro; ese color que es conocido por las estrellas en las cúpulas de ese lugar que no tiene lugar para los ojos de la cara de tu mentira.

Muerdo esquirlas en la corona que los ángeles han puesto sobre la dulce mente de la vida que vivo, y las beso en ese lugar que no tiene lugar para las balas de mi revólver, pero tampoco tiene lugar para las heridas de carne y sangre que dispara tu vieja valentía ya vencida.

Pierdo el tiempo de mi mente en puñaladas de callejones que ostentan entre ladrillos  la pasividad de mis enemigos peores: los invisibles, y una vana luna de aire que -si de verdad yo quisiera – podría capturar con la flaca resina de un suspiro proveniente de los deseos que abandoné hace dos décadas.

Miro finalmente el aire de la calle en este miércoles. Una ventana blanca. Prendo el horno. Sirvo  agua en un mate de madera del Litoral.

Mientras bebo, decido ahogar en un relámpago las ilusiones que crecen como árboles milenarios por el camino de mis ojos,  mi corazón y mis pulmones. Crecen como si yo fuera un campo fértil; crecen como si vos realmente fueras esa flor celeste que vi bailar ayer en una derrumbada casa de San Telmo.

Ahogaré con mis propias manos las ilusiones hijas del fondo del bar de la estación, que crecen como si tuvieras el gesto tan noble de ser apenas la mitad de una de tus palabras.

Y mientras los retazos de anhelos tristes (ficciones baratas) se escapen por las grietas de las falanges de mis dedos…allí estarás: lugar de privilegio para los recelos no solventes de tu cintura perfecta, redonda, blanca, psicópata.

Y ya no habrá tiempo para cantar los gritos del placer que tal vez nunca existió.

No habrá tiempo para nada. Pues me habré marchado.

¿Marchar adónde?

A los segundos de un reloj pretencioso que -intuyo- mi mente perdió durante los minutos de un poema oxidado por el ácido del aljibe de la pena. ¡Y yo sigo quieto aquí, con tantas mujeres que tocan mis hombros e intentan desvestir los secretos que envuelven las memorias del amor perfecto!

¿Acaso el pasado algún día visitó esta casa que alberga la virtud de lo que sólo veo cuando la ciudad se apaga ante mis pies?

¿Acaso la pena puede realmente tronar en los confines de mi espíritu fuerte?

“¿Dónde están, Muerte, tus lanzas?”

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